Que vêem

e quem vem, quem parte, vai e volta com a gula dos oráculos, espinha-se em adivinhações mantendo viva a insinuação, diz que entende até dos ventos como os velhos saibéus, gosta de lírios, atende à mingua a velha saudade de barcos, e espreita o alheio, como se houvesse rumor de um pombo no telhado e quisesse ver nele ainda outra asa ferida e todas as penas ardidas no seu próprio rosto.

Tal é o desgosto. Amam o ódio deitam-se embrulhado com as aplicações feitas, não pressentem as feras, estão de outro lado, e não sabem .... Acordam com uma caixinha chinesa no umbigo, procedem às rotinas do amanhecer com o ódio ainda nascente que mal sabe adormecer . Os velhos saibeus também chamavam a este ardor de adivinhação um mal viver consigo e só nos pratos balançados de suas mulheres acreditavam ser e querer, desejar e andar, mas com toda a certeza de outro lado. Não o meu ... Não podem, mas espicaçam veneno e a uma anedota de palavras chamam cumplicidade.

São espectros cinzentos e partem em debandada, sentam-se nos bancos das empresas, escritórios, nas instituições como se fossem reis, calculando no deve e haver guardar o gado... Engolem duas linhas de trabalho e vergam-se de hierarquia em hierarquia, tudo lhes serve, tudo lhes cabe. E, no entanto, a espinha que é o dorso, move-se atónita como o espaço, apreciam o ferro e o aço da melancolia, quando a pequena existência lhes quebra o passo. Olham, desdenham, mas inibem-se quando uma abelha tresmelhada, lhes cai certa no olhar e estão acompanhados, e a pergunta é sempre por que fui eu, se há mais alguém, e está presente ou se afasta para outro lado, ser seu igual ainda se tornaria pior. Vê-se só a espernear por todo o lado.
Vejo-os na vida nova armazenando fel, e dele se abastecem diariamente com a fartura dos contentes de coisa nenhuma, vivem o ordinário commumente, no sentido que damos às coisas mesquinhas que lhes são o seu empreedimento. Enfeitam-se de suposta cumplicidade, mas tudo lhes é moribundo, e nem habitualmente ousam o que certos animais fazem, não se escondem para morrer do dono... Não gostam da surpresa de nada, como se tudo se lhes fosse dirigido, coçam no umbigo como se aí houvesse uma caixinha de música chinesa. Já o disse com a tranquilidade do devir, sem presumir inocência. JRM